de Vita Clamavi Ana Rosa Bustamante M.
Violín triste
Un día en una era quebrada
partí en busca de mí.
Nada es más dulce que ese vuelo.
Omar Lara
La marca dulce de la tarde y los océanos
en esta ola negra
en este beso hipócrita
persiste más allá de la noche, pues
está la luna llena
y se huele ese estar tan simple,
y se acerca la palabra exiliada,
esa polvorienta nostalgia
evocación sublime
burlesca cruzada.
Mi violín triste,
mi flauta cómplice,
mi duende forestal,
el fruto jugoso del otoño
me susurran entresueños que entre tanta
cara desmembrada del cuerpo
hay mostos nuevos,
pómulos que vienen retozando
por mis cabellos y hombros,
es su boca un sol que busca noche cóncava
donde morir.
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