miércoles, 8 de junio de 2011
FLAMENCO EN VALDIVIA CON EL BAILAOR ALONSO REAL
GALA DEL BAILAOR DE FLAMENCO MÉXICO-ESPAÑOL ALONSO REAL JUNTO A LAS ALUMNAS DE STUDIO DANZA ARTES DE LA PROFESORA DE DANZA ANDREA VALENZUELA EL LUNES 13 DE JUNIO EN EL TEATRO LORD COCHRANE DE LA MUNICIPALIDAD DE VALDIVIA A LAS 20 HORAS.
domingo, 15 de mayo de 2011
domingo, 17 de abril de 2011
ALICIA GALAZ (poeta de Valparaíso, Chile) fallecida en 2003.
HEMBRIMASOQUISMO
“Quiero que sepas
una cosa.
Tú sabes cómo es esto..”
Clasificada nazco como mujer.
Eterna esposa entre ollas, platos, calcetines,
escobas, cocinas, papillas y cedazos.
Río en mi apostolado de sábanas.
Aséptica rechazo ambigüedades;
defiendo el-legado-del- espíritu,
mientras exorcizo el presupuesto.
Funcionaria del tiempo distribuyo los mil y un días
en flagrantes compromisos, cumpleaños y bautizos.
Toda una red de conductas hidrópicas, purgativas.
La soledad me marca en las ferias y en las plazas.
En el instinto me refugio.
Me controlan la matriz.
Me postergan, me limitan, dosifican la ternura
y las palabras.
Planeamiento de alto nivel condicionan mis esquemas.
Sobre el parir o no parir
hablan.
Ponen odio y miedo.
Me lanzan por el rostro las leyes, la religión
o las costumbres.
Y a ti que te sonríes, te borraré del Paraíso.
“Os voy a contar todo lo que me pasa”
http://revistaextramuros83.blogspot.com/2010/11/poesia-de-alicia-galaz-poeta-de.html
MARÍA ISABEL PERALTA 1904-1926 (PAIHUANO) VALLE DE ELQUI - CHILE
Nació el 20 de noviembre de 1904 en Paihuano, a 28 km de Vicu¤a. Era la menor de siete hermanos. Poetisa de vida breve y trágica. Toda su existencia la pasó al lado de su madre paralítica. Sus estudios de Humanidades los realizó en el Liceo de Coquimbo, siendo directora doña Victoria Barrios de Alvarez, excelente poetisa. Terminó sus estudios en La Serena. Fue premiada en los Juegos Florales de Coquimbo. Sus poemas fueron publicados en "La Alianza" de Vicuña y en los diarios de Coquimbo y La Serena. A fines de 1925, decide viajar a Concepción, al sur de Chile. Seis meses más tarde su salud se deteriora y en los primeros días de junio, se hospitaliza para operarse de apendicitis. Una peritonitis se la llevó a la tumba el 19 de junio de 1926.
Todos los amigos de la provincia, que la querían de verdad, reunieron los versos dispersos en diarios, en revistas o en cuadernos de compañeras, agregaron el prólogo de Gabriela Mistral y solamente después de ocho años, juntaron los fondos para publicar "Caravana parda" en 1933. El artífice de todo fue, indudablemente; Munizaga Iribarren (Miguel).
Me ha besado en la boca
Hosana, Hosana, Hosana...
¡Me ha besado en la boca!
¿Lo sabéis lirio hecho de cristales de nieve?
¿Lo sabéis, mariposa?
Pués habéis de saberlo
y hallaréis, amargadas
las mieles que atesoras,
cuando sepáis del albo
beso que dio en mi boca.
Hosana, Hosana, Hosana...
de panal y blancura
se desfloraron rosas,
y me sentí más buena ,
y me sentí más pura
al besarme en la boca...
Hosana, Hosana, Hosana...
por el don de esa hora.
Me ha besado:
¡Me ha besado en la boca!
Hosana, Hosana, Hosana...
¡Me ha besado en la boca!
¿Lo sabéis lirio hecho de cristales de nieve?
¿Lo sabéis, mariposa?
Pués habéis de saberlo
y hallaréis, amargadas
las mieles que atesoras,
cuando sepáis del albo
beso que dio en mi boca.
Hosana, Hosana, Hosana...
de panal y blancura
se desfloraron rosas,
y me sentí más buena ,
y me sentí más pura
al besarme en la boca...
Hosana, Hosana, Hosana...
por el don de esa hora.
Me ha besado:
¡Me ha besado en la boca!
Prólogo de Gabriela Mistral
Es la dueña de estos versos. Se llama María isabel Peralta; pertenece a una familia española pura, terrateniente en varias generaciones. Veinte años; las humanidades en un liceo de provincia. Lo que no es elquino en ella es el físico: mis gentes son como yo, fuertes, rojas, sanguíneas, bien punzadas de sol, activas y positivísimas. María es muy débil y la abundancia solar de su tierra parece agotarla aún más, bebérsela como se bebe siesta la frescura de la ciruela. Acaso su pesimismo le venga de su pobreza fisiológica, un poco tambien del hogar ensombrecido de pesadumbre en que ha nacido. Su madre, una anciana hermosa, con uno de los semblantes más dulces que haya yo visto, se encuentra clavada en una silla de paralítica. No ha tenido María isabel las hermanas menores que prolongan la infancia. Vieve en una gran casa española, mirando los ojos dolorosos de la enferma y el terrible cerro rojo que parece un desollado de leyenda.
Caravana parda
Se vierten los acasoscomo una vena rota en los ribazos
y manchan hasta el campo de la nieve
pero mi extraño mal que nadie encuentra
ha de irse, Señor, por la ancha puerta
que abre la trizadura de las sienes.
Y tú has de perdonarme
y el signo de tu amor habrás de darme:
que me sepa acogida en tu regazo.
Enferma, enferma, enfema ¡siempre enferma!
perdóname, señor, deja que duerma.
¡Cierra mis ojos turbios de cansancio!
El ala de vampiro
de la noche, que envuelve los martirios,
tú la doblas, Señor, con mano buena;
pero si el ala inmensa tanto tarda
en cobijar mi caravana parda
ha de hallar sola la escondida tienda.
http://www.angelfire.com/nj/poesia/poereg/miperalta.html
martes, 12 de abril de 2011
¡¡GRACIAS, BENJAMÍN ¡¡
Gracias a ti y a todos los organizadores que hicieron posible este gran evento con olor a tierra, a fruta y a poesía.
Quiero dar sublime agradecimiento por lo vivido, por la visita a esos niños que recitaron de memoria poemas de nuestra Gabriela Mistral, agradecer la concurrencia de los poetas españoles, y otras naciones a las estrellas, donde bajo ellas compartimos a media luz, esa semioscuridad misteriosa y pletórica de polvo de estrella en Mamalluca y también empanadas y un vino acicalante en nuestras venas, el que dibujó universos impresionantes en las pareidolias del cielo, señalados con punteros de láser, increíble espectáculo.
Grandes, infinitos momentos en las aulas con niños de Vicuña y sueñosrecuerdos en Montegrande, Interesantes charlas sobre la vida de Gabriela Mistral hechas por los poetas Andrés Morales, Javier Bello, Jaime Quezada, el Profesor de la Universidad Austral de Chile Iván Carrasco, el Profesor Jorge Rojas de la Universidad de Concepción, Profesor Walter Hoefler de la Universidad de la Serena, los escritores Héctor Hernán Herrera, los poetas españoles Inma Calderón, Ana Patricia Santaella, Isabel de la Rueda, Navale Quiroz de Perú, la profesora Edith Cerda de la U. de Concepción, el Dr. Julio Piñones, la Dra. Cecilia Corona, Sara Castelar escritora de Españá, Mónica Salinas de la U. de Montevideo.
Y esa gran Ruta Mistraliana que realizamos juntos y donde todos los poetas leímos nuestros poemas en el Observatorio de Mamalluca, todos juntos los poetas con los poetas de Chile y poetas de provincias.
Ah, y el comienzo de una biblioteca con la entrega de libros para la Comuna de Diaguitas.
¡ GRACIAS, BENJAMÍN…¡
Ana Rosa Bustamante Morales desde Valdivia, sur de Chile
anarosabustamante@gmail.com
viernes, 1 de abril de 2011
DESESPERANZA
Te llevará la barca que avanza prolija
como si urdieras un calcetín
en la nieve
te apuras para alcanzarla.
Tanteando el agua la quilla que no abre las bocas
profundas y oscuras
como la negra caverna
donde sueñas y te enredas en redes que no recogen cruces
ni arreboles sobre las piedras,
aunque quisieras esfinges,
vírgenes,
para vestirlas mujeres de largos vestidos,
de quienes sus rostros no ríen,
no por temor a las coqueterías,
pues,
se les deshizo,
ya
el corazón.
martes, 15 de marzo de 2011
MÁRMOL
imponente
en esta hora que ya me aburre,
cuando he apagado el televisor
hastiada de tragedias
y rojas aguas mudas,
desde el ventanal
frente a las embarcaciones
te veo
y desciendo hacia los árboles ,
para mirarte
entre las ramas
cuando el crepúsculo,
y sobre la corteza
que ha reescrito nombres
aprecié tus muslos
y tus brazos,
y tus ojos que contemplan
los hondos vapores
de las fábricas.
Tú conoces escaños solitarios
el soliloquio susurrando,
cadenas
en músculos
vigorosos.
Fresco junco
de color tarde
en tus pies,
un beso en tu mano parecieras
poner
y lanzarlo al aire.
Mi dolor
ha entrado por tus hombros
que alzas la mirada,
y se llena la orilla de niños que impiden a la luna
reflejarse
como está habituada,
no te acompaña en tu sombra
y con la lágrima de un ojo yo los espanto.
Quiero zanjar tu cuello
el fuego de un pezón marcarte,
este tedio no quiero más.
Ven a trazar el mármol,
a calentar las formas,
yo estoy cansada de este bronce helado
que cagan, bajo los tilos
las palomas,
tengo un vacío
cincelado adentro,
para cuando emerjas
desde el fondo
a adorarme.
lunes, 14 de marzo de 2011
HACE AÑOS
Hace años
tuve que arrancar con libros
en la espalda
y esconderlos,
para que no me los quemaran.
Con mi madre volví al hogar
en la cena nos miramos
temblorosas,
todo había terminado,
un final era el silencio
y no reflexionar más
la solución.
Hoy la vida es un enjambre de alcohol y pastel,
me gusta abrazarte, madre, gozar con tu recuerdo
como quien atrapa dulce el algodón
disolviéndose en la lengua
como ilusión
del que parte
sin otra alternativa
que volver.
Los libros escondidos nos esperan
entre mohosos escondites,
sacaré esos libros descubrir qué puede
estar vigente hoy,
qué está escrito en ellos,
buscar
algún resquicio honrado
que copiar.
IDEALES
La ración era la razón del soliloquio romántico.
Mes
horas
luz
tierra
¿qué más?
Si no se conoce más del mundo como puntas desgastadas de estrellas a esa edad,
la ración era el pretexto de salir a la calle mostrando el panfleto con todo el pecho henchido
y en firmamentos cubiertos de imágenes.
Lo importante era el ensueño,
la heroína final del capítulo.
Era árbol en un paisaje que ahora ya no es nada.
miércoles, 9 de marzo de 2011
GOLONDRINAS
La golondrina es un espejismo volando,
beso perdido en rocas mueve el aire.
Un aleteo,
un acento picador espera el verano
en algún recodo vacío.
Golondrina,
una mancha en el ala te protege del sol.
Busca una gris mueca reseca,
brújula estática práctica
manoseada por tormentas,
y palabras irreverentes.
Suave el ave se posa impertinente,
pues anhela mojarse solidaria
provoca
el encontronazo en la lluvia
desciende
edificaciones
atraviesa ventanas llevando
fantasmas agoreros y resuellos
en su plumaje negro
con ilusiones blancas,
una golondrina si puede hacer veranos
qué veranos,
qué luces van prendiendo en tu cuerpo
qué amagos
apagándose.
beso perdido en rocas mueve el aire.
Un aleteo,
un acento picador espera el verano
en algún recodo vacío.
Golondrina,
una mancha en el ala te protege del sol.
Busca una gris mueca reseca,
brújula estática práctica
manoseada por tormentas,
y palabras irreverentes.
Suave el ave se posa impertinente,
pues anhela mojarse solidaria
provoca
el encontronazo en la lluvia
desciende
edificaciones
atraviesa ventanas llevando
fantasmas agoreros y resuellos
en su plumaje negro
con ilusiones blancas,
una golondrina si puede hacer veranos
qué veranos,
qué luces van prendiendo en tu cuerpo
qué amagos
apagándose.
martes, 8 de marzo de 2011
FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER
JOYA
Cuando hablamos de respeto
dejamos a los vientos correr libres
hasta por grietas macabras,
cuando hablamos de pensamiento libre
dejamos que las mariposas no dejen rastros visibles
y arrancamos pistilos sagrados.
Cuando hablamos de justicia
dejamos que el hambriento siga el camino
pueril de la noche inagotable de sombras,
cuando hablamos de la guerra
jamás los niños logran su canto
sucumbir en su alegría.
Y así,
cuánto hablamos,
queda en las espumas ornamentales de los paisajes.
Yo quiero hablar ahora de la piel,
de los besos,
del deseo,
de una sombra,
del amor,
quiero hablar del silencio de la esposa
sin luz,
que se apacigua con sus hijos,
y se resigna porque
la multitud le ha dado el cielo.
La realidad construida no la sentencia,
le repite diariamente que es flor eterna,
virgen en su corazón,
amante de su mandamiento.
Esa mujer no despliega el amor hinchado de su sangre,
no es cortesana elegante de territorios virtuosos.
Pero,
Yo te digo,
soy entre las cuerdas de mi guitarra,
la puta de tus boleros,
la que rasguña tu cuerpo ausente
entre la soledad nocturna de mi cuerpo
y el gozo de un ensueño,
iluminada cada día
soy,
la que no vive de normas,
incontenible,
impetuosa marea
y sagrada ola
que agoniza en tu oscuridad
y te lleva en sus venas
y nadie toca
ni pertenece.
Cuando hablamos de respeto
dejamos a los vientos correr libres
hasta por grietas macabras,
cuando hablamos de pensamiento libre
dejamos que las mariposas no dejen rastros visibles
y arrancamos pistilos sagrados.
Cuando hablamos de justicia
dejamos que el hambriento siga el camino
pueril de la noche inagotable de sombras,
cuando hablamos de la guerra
jamás los niños logran su canto
sucumbir en su alegría.
Y así,
cuánto hablamos,
queda en las espumas ornamentales de los paisajes.
Yo quiero hablar ahora de la piel,
de los besos,
del deseo,
de una sombra,
del amor,
quiero hablar del silencio de la esposa
sin luz,
que se apacigua con sus hijos,
y se resigna porque
la multitud le ha dado el cielo.
La realidad construida no la sentencia,
le repite diariamente que es flor eterna,
virgen en su corazón,
amante de su mandamiento.
Esa mujer no despliega el amor hinchado de su sangre,
no es cortesana elegante de territorios virtuosos.
Pero,
Yo te digo,
soy entre las cuerdas de mi guitarra,
la puta de tus boleros,
la que rasguña tu cuerpo ausente
entre la soledad nocturna de mi cuerpo
y el gozo de un ensueño,
iluminada cada día
soy,
la que no vive de normas,
incontenible,
impetuosa marea
y sagrada ola
que agoniza en tu oscuridad
y te lleva en sus venas
y nadie toca
ni pertenece.
miércoles, 2 de marzo de 2011
HE QUERIDO BUSCARTE
"He ido a visitar a mis amigas para escapar al tedio de no estar en parte alguna."
Enrique Lihn
He querido buscarte hoy,
tantear las nieblas
hasta tocarte,
y la reflexión
entre un montón de papeles
borroneados.
He querido buscarte
en el aire viciado,
y el agua de la fuente bautismal
donde lavé mis manos
no dulcifica mi lengua
y me la corta
entre mofas.
Me acuesto a tu lado
sin sentimiento ni compromiso,
en tu habitación huyen temblorosos
los términos,
todos,
queda sólo fatigoso el cuerpo sinuoso
-el tuyo y el mío-
lloran los ensueños
y la ignominia de existir
en el mundo tolerante.
Conmovida a la luz lóbrega
de la vieja lámpara:
¿qué esperas para entrar
me preguntaste?
han pasado mil días y aun titubeo,
hazme este planeta ajeno
que en mis pechos desciende al despeñadero,
una curva de barro antiguo,
mis piernas articulan a tus formas
sorda a la ventana abierta,
el ojo que lagrimea,
enceguecida en tus bríos fláccidos
con los párpados secos,
nos preguntamos los nombres,
los oficios, los cónyuges,
el doble proyecto,
uno cerca del otro,
sorprendidos,
¿Estás desnuda?:
¡ qué epitafio ¡
Enrique Lihn
He querido buscarte hoy,
tantear las nieblas
hasta tocarte,
y la reflexión
entre un montón de papeles
borroneados.
He querido buscarte
en el aire viciado,
y el agua de la fuente bautismal
donde lavé mis manos
no dulcifica mi lengua
y me la corta
entre mofas.
Me acuesto a tu lado
sin sentimiento ni compromiso,
en tu habitación huyen temblorosos
los términos,
todos,
queda sólo fatigoso el cuerpo sinuoso
-el tuyo y el mío-
lloran los ensueños
y la ignominia de existir
en el mundo tolerante.
Conmovida a la luz lóbrega
de la vieja lámpara:
¿qué esperas para entrar
me preguntaste?
han pasado mil días y aun titubeo,
hazme este planeta ajeno
que en mis pechos desciende al despeñadero,
una curva de barro antiguo,
mis piernas articulan a tus formas
sorda a la ventana abierta,
el ojo que lagrimea,
enceguecida en tus bríos fláccidos
con los párpados secos,
nos preguntamos los nombres,
los oficios, los cónyuges,
el doble proyecto,
uno cerca del otro,
sorprendidos,
¿Estás desnuda?:
¡ qué epitafio ¡
lunes, 28 de febrero de 2011
La del hospital
¡Arráncame la vida..¡¡
Alta,
gruesa,
sus ojos detienen las calles como cercos mudos
del mundo,
fuera sólo un domingo.
Va midiendo trazo a trazo
de prisa, su dentadura es jaula abierta
de prisa, su dentadura es jaula abierta
ríe,
a pesar de sus oscuras cizañas
resbalando por sus brazos
recoge los cristales turbios,
ella ríe
ella ríe
se amanece reuniéndolos
y los limpia,
ríe
mira que en su reflejo oscila la palmada,
ríe
mira que en su reflejo oscila la palmada,
como palomas las recuerda
al mirarse en el espejo,
palomas hinchadas
emigrando
emigrando
hacia sí mismas.
En su epitelio
vuelve a tejer ancestros,
más ancestros diminutos en sus células
parecen gritar,
nacen, renacen,
y las heridas de sus pies
no logran cerrarse
deben seguir nutriendo a hijos
que de bruces marchan
que de bruces marchan
hacia cualquier fanal para apagarlo,
y vivir
como siempre
en la oscuridad.
en la oscuridad.
jueves, 17 de febrero de 2011
Su nombre inscrito en un registro
entre raudas multitudes
que buscan trabajo
no perderse de vista,
su semblante anime a la sombra,
la sombra muerda
confirmándola
en estas travesías,
quizás para no retornar.
Ella quiere
que repitan su nombre,
que le susurren una letanía
en la turgencia secreta de la noche,
en la turgencia secreta de la noche,
no quiere lucir sola
en el acto
cuando cese la luz y el aire,
el aire
se agote
y el siseo de sus pasos cansinos
calle.
No, ella no quiere llegar sola,
quiere aún el ayuno de sus tardes
el brío adolescente,
y su aurora de lluvias
golpeando sobré cálices vivaces,
cuando vaya a la piedra de olvido
sin pena ni gloria.
miércoles, 16 de febrero de 2011
Vita Clamavi
Príncipe dios,
te clamo por el aire,
en la percepción deliciosa
de la vida
y de las cosas de la vida,
vita clamavi,
poséeme,
desalójame de lo que no es tuyo,
he de morir en su espuma.
hasta sus huesos,
respira en su sangre menstrual
y virgen la viste.
Desmedrada en su postrera reflexión
huele cómo marchitan los soñados
azahares y azucenas
en su cintura.
La serpiente aprendió el rugido del mar
Cuando nací estaba en el mar,
la serpiente aprendió el rugido del mar,
mis brazos salían
a la superficie,
yo chillaba como un extraño anfibio.
La serpiente repitió mi voz de océano,
la aprendió y
la dijo mil veces,
mientras
entre los corales
nacía
- me arrancó la lengua
para no tener competidor-
Hoy repto
como ella,
cambio mis escamas,
y callo
callo para no volver,
pues,
abajo
abajo
en el mar,
las algas me enredan,
me abrazan,
y
en mi boca cabe un pezón,
y callo.
jueves, 10 de febrero de 2011
Desde qué fuegos
Desde qué fuegos
quedó
en el vidrio
un infierno
que curtió sus pies,
dejó atrás la ciudad.
Urdió la fuga en mitad de la tarde
cuando el cerezo florecía,
y ella agonizaba
entre los fuegos
de su pelo:
-destellos lucen en los escaparates
con la muñeca rota
apuntando el índice
hacia la puerta –
no más allá,
porque se pierde
entre luces artificiales
a las que no está habituada.
Las vitrinas exhiben excentricidades
y lejos se reparte trigo y agua,
las tierras baldías son para hincarse en ellas
entre espejismos,
dar a luz
rizando en los charcos
los sueños quebrados
hasta sacarse el lodo
de la frente
que descifra las nubes
y hoza en la arena
la grieta de un dios.
No hay más certeza que el aire
ni más
ni menos.
domingo, 6 de febrero de 2011
Cerca de la Isla.
restaña las turbulencias.
En un seno hospitalario
separa las aguas
de las sombras
crispadas en ajeno elemento.
Retumba negro el cielo:
un aguacero en su pecho
espanta el canto
sangrando
su belleza blanca
y negro cuello.
El cisne lleva en su garganta
un fuego amargo:
apagó la luz
de las palabras
y
va quemando las hojas que arrastra
un libro de dudas
peregrino de la brisa
envuela
hacia un signo
infinito.
Murmura un réquiem,
un violín,
corta una a una sus cuerdas,
rezuma despavorido
un desierto.
El cisne cuelga
en su pico
los versos perdidos
que todos callan
en latitudes y familias.
Un violín y un cisne
han caído al vacío:
Un manchado pétalo
al desfiladero.
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