Cicatrices

Las cicatrices  de mi infancia,

las amo,

me decían que todo iba bien,

cerrarían
acabado el juego,

ahora,
me ríen,

fue un capricho de correr

nunca de no estar.

Alarmé a  las voces queridas,

tropezones y

un desamor adolescente,
eso fue, 

herida que cierra es la vida que sigue.

Cicatriz es una línea
en la piel de conjeturas y

me picoteará


como una hierba,

el aire me golpeará los labios,

entonces,

lloraré como una mujer

que ama


solitaria.


Cicatrices que se borran




luego,


serán otras.