La del hospital

¡Arráncame la vida..¡¡

Alta,

gruesa,

sus ojos detienen las calles como  cercos mudos

del mundo,

fuera sólo un domingo.

Va midiendo trazo a trazo
de prisa, su dentadura es jaula abierta

ríe,

a pesar de sus oscuras cizañas

resbalando por sus brazos

recoge los cristales turbios,
ella ríe 

se amanece reuniéndolos

y los limpia,


ríe
mira que en su reflejo oscila la palmada,

como  palomas las  recuerda

al mirarse en el espejo,

palomas hinchadas 
emigrando

hacia sí mismas.

En su epitelio

vuelve a tejer ancestros,

más ancestros diminutos en sus células

parecen gritar,

nacen, renacen,

y las heridas de  sus pies

no logran cerrarse

deben seguir nutriendo a hijos
que de bruces marchan

hacia cualquier fanal para apagarlo,

y vivir 

como siempre


en la oscuridad. 

Ella quiere reivindicar esas voces de antaño.

Su nombre inscrito en un registro

entre  raudas multitudes

que buscan  trabajo

no perderse de vista,

su semblante anime a la sombra,

la sombra muerda

confirmándola

en estas travesías,

quizás para no retornar.

Ella quiere

que  repitan su nombre,

que le susurren una  letanía 


                  en la turgencia secreta de la noche,

no quiere lucir  sola

en el acto

cuando cese la luz y el aire,

el aire

se agote

y el siseo de sus pasos cansinos

calle.

No, ella no quiere llegar sola,

quiere aún el ayuno de sus tardes

el brío adolescente,

y su aurora de lluvias

golpeando sobré cálices vivaces,

cuando vaya a la piedra de olvido

sin pena ni gloria.

Vita Clamavi

Príncipe dios,

te clamo por el aire,

en la percepción deliciosa

de la vida

y de las cosas de la vida,

vita clamavi,

poséeme,

desalójame de lo que no es tuyo,

he de morir en su espuma.

Es suburbio  de su existencia y la besa

hasta sus huesos,

respira en su sangre menstrual

y virgen la viste.

Desmedrada en su postrera reflexión

huele cómo marchitan los soñados

azahares y azucenas

en  su cintura.

La serpiente aprendió el rugido del mar

Te conté:

Cuando nací estaba en el mar,

la serpiente aprendió  el  rugido del mar,

mis brazos salían

a la superficie,

yo chillaba como un extraño anfibio.

La serpiente repitió mi voz de océano,

la aprendió y

la dijo mil veces,

mientras

entre los corales

nacía

- me arrancó la lengua

para no tener competidor-

Hoy repto

                     como ella,

cambio mis escamas,  

                    y callo

 callo para no volver,

pues, 
abajo

en el mar,

las algas me enredan,

me abrazan,

y

en mi boca cabe un pezón,

y callo.

Desde qué fuegos

Desde qué fuegos
quedó 
en el vidrio 
un infierno
que curtió sus pies, 

dejó atrás la ciudad.

Urdió la fuga en mitad de la tarde
cuando el cerezo florecía, 
y ella agonizaba
entre los fuegos 
de su pelo:
-destellos lucen en los escaparates
con la muñeca rota 
apuntando el índice
hacia la puerta –

no más allá, 

porque se pierde
entre luces artificiales
a las que no está habituada.

Las vitrinas exhiben excentricidades
y lejos se reparte trigo y agua,

las tierras baldías son para hincarse en ellas
entre espejismos, 

dar a luz
rizando en los charcos
los sueños quebrados 
hasta sacarse el lodo 
de la frente 
que descifra las nubes
y hoza en la arena 
la grieta de un dios.

No hay más certeza que el aire 

ni más 
ni menos. 

Cerca de la Isla.

Un cisne 

restaña las turbulencias.

En un seno hospitalario

separa las aguas

de las sombras

crispadas en ajeno elemento.

Retumba negro el cielo:

un aguacero en su pecho

espanta el canto 

sangrando

su belleza blanca

y negro cuello.

El cisne lleva en su garganta

un fuego amargo:

apagó la luz 

de las palabras

y

va quemando las hojas que arrastra

un libro de dudas

peregrino de la brisa

envuela

hacia un signo

infinito.

Murmura un réquiem, 

un violín, 

corta una a una sus cuerdas, 

rezuma despavorido

un desierto. 

El cisne cuelga

en su pico

los versos perdidos

que todos callan

en latitudes y familias.

Un violín y un cisne

han caído al vacío:

Un manchado pétalo

al desfiladero.